Era un verano abrasador de 1874, de esos que te pegan la camisa a la espalda y te hacen dudar si el infierno no estará ya aquí, en la tierra. Solo quedábamos cinco del batallón: heridos, exhaustos, cojeando como perros apaleados, con los fusiles colgando al hombro como si pesaran una tonelada. Caminábamos hacia el norte sin rumbo fijo, fantaseando con encontrar al resto del ejército o, mejor aún, un carruaje que nos sacara pitando de aquel paisaje quemado por el sol y la guerra. Yo llevaba una venda sucia y tiesa en el muslo izquierdo; la metralla me había rozado lo justo para doler como el demonio, pero no lo suficiente para tumbarme del todo.
Al coronar una loma baja, casi sin aliento, la vimos aparecer como un milagro improbable: una casa antigua de piedra gris, tan fundida con el paisaje seco que parecía brotar de la tierra misma. Un muro bajo la rodeaba, cubierto de hiedra rebelde que trepaba como si quisiera escapar. No era una granja cualquiera. Era un monasterio olvidado. En la entrada, un letrero medio borrado por el tiempo y el viento aún dejaba leer: Hermanas de las Manos de la Caridad.
Nos acercamos con cautela, fusiles listos, pen
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